La Lluvia

La lluvia canta, gota a gota
en el suelo, en el tejado
En el alma mojada
también canta.

Un himno de ensoñadas fantasías
que se mecen con las gotas derramadas.

Espera el sueño, nadando
como un niño, como un perro
la mano que amorosa lo recoja.

La lluvia se derrama quejumbrosa
abriendo las heridas ya secadas.

Te muestra como vulva generosa
abierta como un campo de labranza
que vive lo que muerto ya creías
que late con las gotas musicadas.

El sueño vive, pulso a pulso.
Un melacólico calor te abraza
y se filtra en tu sangre como el agua.

Las gotas cesan de sonar en el tejado
y el sueño en su caverna se resguarda.

Fátima H. & Maestre.